Мысли вслух

Я очень не люблю читать не под настроение. Не люблю, быть "заводным апельсином".

Глава 2: Моё служение.

По всей видимости, я слишком долго молчал, позволяя разевать свои рты кому непоподя. Я расскажу Вам о себе, о своём миропонимании, о своих целях, но не о мечте, потому что даже сотни тысяч слов не опишут и доли моей мечты, которую  я вижу очень чётко...

Итак, я решил....  Жизнь конечна.... И конечна неожиданно....  Я раскрою для Вас себя.... Время пришло:

Глава 1: Как я вижу мир.

Перезагружался - на пару дней покинул Поэтическую Столицу Мира, чтобы припасть к Роду, уж простите меня ортодоксы за религиозную мешанину... Блин.... большое видится на расстоянии.... В Беларуси не то что почище..... а вообще.... Но.... не сужу.... это факт и я принимаю мир таким какой он есть... Будет время выложу видео покажу какой он....
В любом случае - тишина и покой.... осознание.... сон.... счастие.....
Всего доброго (ищите на тррррретьей планете.... на тррррретьей планете......)

Просьба всех, кого мат может оскорбить дальше не читать.

Здесь была куча матов.

Три слова: Растройство, близкое к отчаянию - смысл сего поста был.

1. Чистый четверг

2. Случайность - просто надежды....

Придумали со Светой новую игру - убирать в разговоре первую букву в словах - ух жачно ыходит и озг ренируется чень ильно.... Юди мотрели а ас чень транно...

1. Мне званіў татуля.

2. Не деятель.

Весь стресс и депрес как рукой сняло. Нарезвился, как ягнёнок...))))))

Это стихотворение вовсе не про женский день. Я просто встал сегодня на работу и вспомнил 2007 год, 8е марта, меня, Димона, межвенцовый утеплитель, празднующих людей, закупающихся в гипере у всех праздник, все отмечают, пьют, а думаю - это только начало - пройдут года и у меня тоже будут выходные. Прошли года... Я в, волею Воли, в Питере, продаю белорусский текстиль и трикотаж, а что поменялось? - Всё тот же март, всё то же солнце над головой и всё тоже число.

Здесь, я решил показать, как пишутся стихи. Если Вам понравится - буду продолжать...

Вчера сидел слушал эфир, в гостях у моего друга... И записал "Перья..."
Вернулся домой, дай думаю, прочитаю девушке - прочитал - она - что да почему... куда идёшь, откуда ангел, ангел тот кто умер и т.д. - а потом сказала - этот твои тараканы...
Поразительно, как часто мы приписываем заслуги тем, кто к ним причастен лишь опосредованно...
Муза... Муза... - топчатся по мне ноги и пою я не для, а вопреки. И не надо не с кем моё творчество связывать, пока я сам об этом не попрошу...